O ranger do balanço da criança
Lentamente, enquanto balança
Imagino que seja o último ruído
Que soa na mente
Quando todas as luzes apagam
E a sensação não mente
Outro mundo espera à frente
E, aos poucos,
Tudo vai clareando

Novamente

 

Meu corpo me trai
Enquanto minha mente se esforça
Em sua fortaleza
Minha pele busca sensações e suas fraquezas
Meus olhos correm como lobos
Estou faminta
Preciso de carne pelos meus dedos
Pelos
Sangue quente 

Elos

 

Hoje apareci
Mas estou com vontade de ficar sumida
Estou cansada
Magoada
Abatida
 
Meus sentimentos estão pesados
Causando peso também em meus ombros
Ainda não sei ao certo
Há dias quero entender
Há dias, esperando pelas palavras
Esperando a poesia nascer
 
Hoje apareci à força
Lutei contra os braços enrolados dos lençóis
Não sabia como começar
Não havia rumo
Nem barco
Para velejar
A imensidão dessa morte
A devastação desse ser
 
Um ser humano
 
Que ninguém vê
 
Estou sumida
Me sinto invisível e inofensiva
Há dias venho morrendo
Definhando com meu próprio veneno
Estou engolindo minhas palavras
Pois sobre quem as penso
Não vê em si, erro
 
Estou febril
Coração queimando por dentro
Há dias estou de cama
Alguns, morrendo
Em outros, vencendo
 
E como se eu não sangrasse
Observo você
Vivendo
 
Estou invisível
Sumi de mim
Me curarei, eu sei
Mas sempre que me curo assim
Também morro
Um pouco
Não cobrarei amparo 

Fique me devendo

Hoje desejei viver

Até morrer

Então pensei em você

E como se houvesse total certeza

Concluí:

Cuidaria de ti

De onde quer que estivesse

Meu legado não é finito

Filho

O que carrego em mim

É ínclito

 

 

Para deixar alguém angustiado
Basta não retribuir às exigências
Quando o outro está disposto a desentender-se
Manter a calma deixa-o aflito
 
E que seria das consequências
Sem alimento à paz e ao alívio?
E que será de quem apaga o pavio?
 
Engolir a fumaça
A ameaça
A trapaça
A pirraça
 
O que sobra de quem cede?
Com perdão, um pouco de graça
Um cômodo escuro e solitário
Não sujo
Talvez, apenas consumido pela traça

E desse cômodo, o coração é a casa.

 

Meu corpo tem sido tão meu

Só meu

Que seria de mim sem a literatura?

Seria eu, ateu.

Se não houvessem histórias

Romances e poesia

Eu não acreditaria

Bem, talvez, não acredite

Talvez, seja apenas um palpite

Que amor existe

E o mal exime

 

Meu corpo dança

Se encanta

Sente e balança

Embalado pela imaginação

E esperança

 

Vez ou outra,

As mãos que o tocam são minhas

Me conheço

No tempo em que,

Para mim,

Caminhas 

Quando chegares,

Ensino
As suas, não deleitarão

Sozinhas

Manhã de sol

 

Alegria de gente triste é paz
A paz dessa gente alegre é o sol
Entrando em casa pela manhã
O sol e essa gente refletem uma luz
Com sombras das grades da janela

Sombras e aquarela.

O choro da mãe
Nas costas do filho

É árduo

Ainda que o filho

Não carregue asco

Nem maldade

Ao prisma da mãe

Há apenas uma finalidade

O choro...

O choro é mútuo.

Filho também se esgota

Fica ressentido

Choro de mãe dói

Mas qual o motivo?

 

Filho cansa de ter que esquecer

Quer viver

Não podem haver mágoas

Acumula esquecimentos

Tormentos.

 

Culpa sem culpa fere

Mãe não estende as mãos

Não adere.

 

Filho cresce

Quando criança, vê ao redor

Outro dia,

Vê-se só.

E na sinceridade, não vê ninguém

Nem mãe, nem pai e nem outrem.

Filho muda

Se abstém

Filho não é refém

Filho não é convém

Sou mãe

Sou filha
Sangrei;

Sou alguém.